Los viejos pescadores acechan al borde de la playa.
El sol casi se oculta hacia otras latitudes.
Dentro de media hora vendrán los traficantes.
Muchos hombres habitan detrás de sus colmillos.
¡Cuánto cielo se hunde!
lunes, 13 de agosto de 2012
lunes, 6 de febrero de 2012
Lunes
Cada mañana
al levantarme
inicio el camino hacia la muerte.
Antes de perforar el día con mi cara
disconforme
lloro un poco.
Luego
procedo a ejecutar con desconcierto el
aseo,
la puesta de la ropa,
el peinado,
el desayuno,
salgo.
Bordeo esquinas desbaratadas en infinitas
partículas de luz,
el aire me golpea la frente,
un penetrante olor a podredumbre me
vuelve a la desdicha.
En las cunetas
latas de basura todas volteadas
definen largas curvaturas tristes,
hasta los pozos de lluvia en mi país son
turbios, hediondos,
sin darme cuenta
penetro el vientre palpitante de
cualquier automóvil
y me siento heroína,
entonces paso a recontar los árboles que
ya sé de memoria
y que alivianan con colores y formas el
duro pavimento,
un golpe seco me avisa que he llegado,
empujo la puerta,
estoy dentro,
sonrío tratando de ser agradable,
inofensiva,
que no me teman,
que no conozcan mi odio, mi hastío, mi
tristeza,
comienza la jornada.
Del libro Fórmulas para combatir el miedo (1972)
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